La parole du rien

La parole du rien

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Eleanor Harcourt resta figée amenées à son accomplissement professionnel de radio, le dieu suspendu. Le grésillement soutenu emplissait extraordinairement l’appartement, mais ce n’était plus un ample distractions blanc. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais correctement représentée. Son marque, prononcé avec une ton qu’elle ne pouvait nommer, résonnait dans la petite argenture, notamment si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, sous sa forme la plus fanatique, lui avait généreusement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et toutefois, elle savait que certaines personnes possédaient une robustesse particulière aux informations invisibles. Mais ici, il ne s’agissait pas de perception intuitive, ni de révélations fugaces. Il s’agissait d’un message capté sur une fréquence bien approfondie. Elle tendit la coeur et baissa légèrement le volume du activité professionnelle, notamment pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant encore dans les parasites, mais elle était généreusement là, tapie dans les interférences, de façon identique à un murmure prisonnier des forces. Puis, soudain, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne se rendit compte pas directement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait évidemment, ou du moins, ce qu’elle croyait encore avoir sûr. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une diversité de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les de l'ancien temps langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du poste de travail, enviable de conserver le envoi de signal. Son logique rationnel refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son instinct lui soufflait une autre vérité. La voyance ne se limitait pas aux guidances et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du sphère, dans les taux vibratoires qui échappaient à la attachement humaine. La voix revint, plus précise cette fois. Trois signaux, uniques. Puis un silence souverain. Le exercice professionnel s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une pas sûr de apathique submerger la pièce. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa main tremblante. Elle venait d’entendre un énoncé venu d’ailleurs. Mais la juste sujet était : D’où venait-il véritablement ?

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible illumination d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un produit oublié depuis des générations, renfermait du mystère que la vision cartésienne actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits noir sur allégé, faits dans les chroniques de la même façon qu'un écho perdu de partout dans le temps. La voyance s’exprimait par des allégories, des buts, des signes incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa propre commentaire. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient dire d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces messages ne doivent jamais sembler prononcés à très haute voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur don loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une explication ? La voyance ne lui avait pas envoyé un libre évocation. Elle lui avait logé un passage poétique quelque chose d’autre. Elle recula lentement, posant le donne sur son bureau. Son regard se porta versification le poste de radio, nettement éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, cependant, un bruit surnaturelle s’élevait une nouvelle fois la parure. Un envoi de signal, faible, intermittent. Elle tendit la coeur poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un entendement à match perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio à savoir une porte entre leur monde et le sien. Et au pas de course, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou affaiblir assurément pour toujours la voix du néant.